O LUGAR ONDE AS HISTÓRIAS NASCEM 

Sabe o ponto onde nascem as histórias? Venha, vou lhe mostrar. Suba no caixotinho, a janela é meio alta, agora estique o pescoço. Está vendo o matinho cerrado lá longe, bem no final da praia? Pois é. Espere um pouco, com o binóculo é mais fácil. Também, não é coisa assim de todo-dia, não. Nem de toda-noite, melhor dizer. Porque isso todo mundo sabe, que as histórias aparecem mais é de noite, mesmo. Que são tímidas, virginais, às vezes se envergonham – ficam muito tempo sem aparecer. Porque, vou lhe dizer : elas têm de sair nuas, do bosque, e começarem a correr por aí, buscando abrigo, se entremostrando lampejando zunindo às vezes que nem abelhas, se fazendo de doidinhas - na verdade, muito sábias. 

                  Umas, de tão arredias e envergonhadas, correm logo para o mar, se agasalhando de espuma e desaparecendo. Outras, tentadas – pois a paisagem da terra é mais variada – se espalham, exibidas, em corpos que parecem humanos, nos namorando de longe.

                 De perto, quando as agarramos, o unto de suas carnes etéreas enerva nossas mãos, nos desespera quase. Escorregadias como peixe – constatamos. Frágeis, matéria de sonhos, só. Mas se conseguirmos, só com muita garra e violência, arrastando-as pelos cabelos, trazê-las, mantê-las no nosso abrigo.... podem se afeiçoar logo,morar anos conosco, impertinentes até, obsessivas,  – exigentes,espinhosas, algumas. Algumas, só. Porque é claro : se as procuramos tanto, com tanto esforço e cuidado para trazê-las e guardá-las, é porque valem a pena, as bichinhas, maioria delas. É só ter paciência, muitos pires de leite à disposição, roupagem fina e bonita, isso sim, para vesti-las, fazê-las crescer capazes de conversar conosco a noite toda sem que nos cansemos nem um pouco. Faceiras, multifacetadas, cheias de truques nos seduzindo – até o ato final enfim conseguido, a transposição que fazemos em laborioso parto, delas , tênue material de sonho, para o papel ou a tela do micro, com o conseqüente orgástico gemido prolongado em enlace perfeito.

            Até , arfantes, nos darmos por satisfeitos, colocando na linha derradeira o costumeiro “Fim”.